lunes, 4 de junio de 2007

Poemas que me van gustando...
para compartir


He vivido la hora en que el rostro impasible
se descompone en una mueca cruda:
se descubrió un instante una pena invisible.
No lo advierte el gentío que en la calle se apura.

Palabras mías, en vano negáis la mordedura
secreta, el vendaval del corazón.
La razón de quien calla es más veraz.
El canto que solloza es un canto de paz.

Eugenio Montale, Huesos de jibia.


Si pudiera decir qué, quién soy
erigir contra el tiempo una imagen
y no estos pasos, blancos de luz sobre la arena.
Pero no sé quién soy, y caminar dormido,
agrillado en sueños por la orilla,
es todo el ardid que tengo.

Walter Cassara, Máquina de trinar


Devuélveme a la noche, allí sé llorar.

Adriana Arédez, La piel del agua (frag.)


Canções
release para o disco Canções, de Péricles Cavalcanti, 1992

Uma canção não é uma letra entoada. Uma canção não é uma melodia que diz. Uma canção é algo que ocorre entre verbo e som, sem privilegiar nenhum deles. Ante uma canção de verdade, qualquer comentário crítico que separa letra e música parece patético. A canção não é um código composto pela junção de dois códigos primários, pois sua origem conjunta é anterior a essa divisão. A palavra cantada antecede a poesia falada ou escrita, a música instrumental, os frutos especializados do tempo do homem.
O amor
Folha de São Paulo, 12/06/95,
caderno Cotidiano, especial para o dia dos namorados
O amor, sem palavras. Ou. A palavra amor, sem amor. Sendo amor, ou. A palavra ou. Sem substituir nem ser substituída por. Si, a palavra si, sem ser de si gnada ou gnificada por. O amor. Entre si e o que se. Chama amor, como se. Amasse (esse pedaço de papel escrito amor). Somasse o amor ao nome amor, onde ecoa. O mar, onde some o mar onde soa. A palavra amor, sem palavras.
Arnaldo Antunes

domingo, 3 de junio de 2007




























sólo sal, sal, sal
el agua se secó
sólo sal
tanta sal
ensimismada y apocada
desmesurada y atontada
mi perra gala, la alocada
descubre, casi postrada
que la lectura apasionada
de literatura rebuscada
inyecta en sus cascadas
de emperradas manadas
unas insólitas ganas anonadadas
de gente literaturizada
oh gala
oh gala
oh gala
que será de gala
con su alocada
pasión enrevesada
por la literatura rebuscada
oh gala
oh gala
oh gala

viernes, 20 de abril de 2007

Cummings, el amor, y el mar















maggie y milly y molly y may
fueron a la playa (un día a jugar)

y maggie descubrió una concha que cantaba
tan dulcemente que ella no pudo recordar sus problemas

y milly auxilió a una estrella varada
cuyos rayos eran cinco lánguidos dedos

y a molly la persiguió una cosa horrible
que corría de lado y exhalaba burbujas

y may regresó a casa con una piedra redonda y pulida
tan pequeña como un mundo y tan grande como la soledad

porque cualquier cosa que perdamos (como un tú o un yo)
es siempre a nosotros mismos, a quienes encontramos en el
mar


e.e. cummings



















quién sabe si la luna
no es un globo, que viene de una hermosa ciudad
en el cielo, lleno de gente linda
Y si tú y yo pudiéramos entrar en él, si ellos
nos admitieran a mí y a ti en su globo
entonces
ascenderíamos con toda esa gente linda
más alto que las casas, los campanarios y las nubes
y bogaríamos y bogaríamos lejos, muy lejos
hacia una hermosa ciudad que nadie ha visitado jamás,
donde siempre es Primavera
y todo el mundo está enamorado
y las flores se cortan ellas mismas


e.e. cummings

lunes, 9 de abril de 2007

De noche, el mar

De noche, el mar
arena bajo la piel
la piel junto a otra piel
y no mucho más


De noche
el viento
el mar
la piel
y no mucho más

martes, 3 de abril de 2007

la memoria reposa
sobre campos minados
ciudades invisibles
cuerpos enfermos
ojos ciegos
oídos sordos

la memoria habita
dentro de un placard
en un cuarto
al fondo de un burdel
vendida a dos centavos la hora

la memoria existe
en el fondo de un lago
en la cola de algunos aviones
en un número repetido
en el desamparo de la ausencia

nada, nunca, nadie
sabrá decirnos
nombrarnos
repetirnos
la memoria
ni vos ni yo
ni tus ojos
durmiendo sobre los míos

domingo, 18 de febrero de 2007

Postales from the lake

En un velerito called Ojalá













intentando...


















un capitán y su trimador...
















y de fondo... de nuevo el lago














Cajas